Ocoño

Nos hemos plantado ya en noviembre de este 2020 tan sobradamente aborrecible, a ver si acaba pronto y en 2021 empezamos a ver la luz al final del túnel vírico.

Tengo el blog medio abandonado y es que resulta complicado animarse para emprender cualquier cosa, por pequeña y simple que sea, como este tontorrón diario de a bordo en el que a veces escribo.

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Novacaciones. En este año de mierda no se puede ni hablar de disfrutar vacaciones, pero al menos tuvimos unas mini-no-vacaciones. 

Dispusimos de una semanita entera para irnos mi señora y yo con nuestras dos criaturillas —bien crescidas— ancá mis suegros: lo que viene siendo el paradigma absoluto de unas vacaciones de ensueño, vaya.

Al menos sirvió para hacerle una pequeña despedida y homenaje a mi padre.

Tributo doble: mediante una buena comida (la celebración predilecta de mi padre) y mi ocurrencia de arrojar parte de sus cenizas en una de sus playas favoritas en las que se podía pasar horas buceando (una vez sufrió un incidente y regresó ya de noche, con mi madre asustada).

Una maravillosa noche de agosto en el recomendable Mesón Carmen la de Ronda, sito en la hermosísima Plaza Duquesa de Parcent, en la parte antigua de Ronda (Málaga), junto a Santa María la Mayor, al aire libre —sin mascarillas— pudimos al fin hacer la cena en recuerdo de mi padre: mi hija, su novio, mi hijo, la Sra. Maif y yo.

   

Y al día siguiente fuimos a la costa, a esa playa que tanto le gustaba cerca del límite entre las provincias de Cádiz y Málaga, desde donde se divisa a lo lejos el Peñón de Gibraltar, y pudimos esparcir allí sus cenizas.

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Desde ahí nos fuimos a comer al pueblo donde vivimos cuando mi padre estuvo destinado en el grupo de misiles del estrecho, en San Roque. 

Tuvimos que comer en el restaurante de La Alameda (solo recomendable por su hermosa ubicación) y en el que nos cobraron hasta por una cesta de pan que no pedimos, pues todos (menos yo) pidieron hamburguesas —con buen criterio— al ver la calidad del lugar. 

Así que al mirar la factura y fijarme en ese detalle, pillé todo el pan de la cesta y aproveché para echarle de comer al mogollón de palomas que había junto a la fuente.

Por cierto, no me extraña que los viejos se pasen el día alimentando a las palomas: es algo de lo más divertido, te crees Dios.

 

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Así que tras esas mini-mierdi-vacaciones en mi querida Andalucía nos volvimos a casa de vuelta a la rutina. Al menos agradecí mucho el momentáneo cambio de aires tras tanto tiempo confinado, porque he estado prácticamente todo el año sin salir de casa.

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Y así sigo: al trabajo y a comprar de vez en cuando, poco más salgo del piso, tengo el coche abandonadito.

Así que ahora me ha dado por las plantas. Ya tengo tres bonsáis, una tradescantia, un poto, una planta del dinero, otra de Madagascar cuyo nombre no recuerdo y varios cactus y suculentas.

Y hemos adoptado un nuevo gatito. Había aquí abajo una camada múltiple, pero uno de los cachorritos se ve que era el más torpecete y mientras los demás ganaban peso él estaba en los huesecillos, con heridas feas, muy sucio, con las orejas infestadas de parásitos y medio ciego, con los ojos turbios y cerrados. 

Ya ni siquiera huía de los perros ni de las personas, se quedó quietecito sin fuerzas... hasta que mi hijo lo llevó al veterinario. 

Les presento al tercer gato de la familia: Miwi.

 

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Es curioso que en este año tan rarísimo no sabe uno bien decir dónde ha empleado el tiempo. Se supone que debería uno haber podido leer mucho, ver muchas pelis y series, escribir más... pero nada de eso ha ocurrido. Tampoco es que vea la tele porque me dan alergia los telediarios  y ni me acerco a ningún programa de actualidad.

Si he visto varias series interesantes como:

La conjura contra América

Devs

La línea invisible

The Mandalorian

Mrs. America

Perry Mason

Unorthodox

la inglesa Back To Life  

o la danesa Sex.

También me falta por ver el último capítulo de la interesante serie española Patria y también el último de la estupenda Gambito de dama.

Y estoy viendo Ratched, Nasdrovia, Emily en París y la deliciosa comedia Schitt's Creeks.

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Hoy he visto con mi hijo el último Informe Robinson, en el que se homenajea tras su muerte al ex-futbolista y comentarista televisivo Michael Robinson.

Mi hijo no ha podido evitar que se le humedeciesen un poco los ojos; a los dos nos caía de putísima madre "nuestro guiri", pero yo he resistido sonriendo y riéndome con su delicioso humor, porque sé que es lo que él querría.

A mí me pasa igual: si supiese que iba a fallecer pronto (¡y tengo taaantas papeletas!) me horrorizaría pensar que me recordasen con pena o lágrimas, querría ser recordado por lo cabroncetemente bromista que he sido siempre, por disfrutar de las risas como de lo más sagrado de este mundo, que hiciesen chistes sobre mi resurrección o de lo que estaré haciendo en el infierno.

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Otro fallecido reciente ha sido el actor Sean Connery. Recuerdo que cuando íbamos a la playa mi señora y yo en Marbella, pasábamos siempre al lado de un chalet y mi entonces novia me informaba: este chalet es de Sean Connery.

Solía mirar a ver si lo veía, algo que nunca ocurrió. De hecho se ve que no fui el único: el actor confesó que vendió esa casa en los noventa porque mucha gente se congregaba alrededor de su chalet en la playa para cotillear y estaba harto de que la gente le viera en ropa interior en su propia casa (tampoco entendí nunca que el tipo no ocultase el casoplón con un muro o unos setos... quizá quería ver el mar, pero el mar también le vería a él).

Mi personaje favorito de su carrera fue interpretando al monje franciscano Guillermo de Baskerville en la adaptación al cine de la novela de Umberto Eco El nombre de la Rosa. 

También me encantó en Indiana Jones y la última cruzada, me gustaba más de mayor que de joven. La escena con el paraguas en la playa almeriense de Mónsul en el Cabo de Gata es de mis favoritas, toda esa peli es de lo mejor del cine comercial familiar de entretenimiento.

Pero mi homenaje al nonagenario no consistió en volver a ver una peli suya que me gustase, sino en descubir alguna nueva para mí. Finalmente me decidí por una que rodó antes de mi llegada al mundo: La colina de los hombres perdidos de Sidney Lumet ("The Hill", 1965). Anoche me acomodé yo solito en el sofá de madrugada y la disfruté en Filmin. Fue una experiencia de lo más agradable disfrutar de aquel actor de jovencito, en un papel tan distinto de sus jamesbonds con los que triunfaba.

La historia no me impactó especialmente por ser conocedor de eso mundos militares y sus castillos, pero aún así el libreto (mejor guion en Cannes aquel año) me sorprendió favorablemente. Y es que el escritor se basó en hechos reales que vivió en primera persona.

La peli está rodada en Málaga y en Almería. Aquella fue su primera visita a Almería, que en aquellos tiempos era casi como ir a África, o peor: la carretera de Málaga a Almería —desde donde llegó— era un infierno de curvas y travesías (y lo siguió siendo hasta no hace mucho). Una década después volvió a la tierra de los legañosos para rodar El viento y el león [The Wind and the Lion, 1975]  y se sorprendió de que aquel lugar siguiera tan atrasado. Me imagino que cuando volvió en 1988 a rodar la de Indiana Jones ya habría mejorado algo, yo me fui a vivir allí cinco años después.

Es un placer descubrir pelis antiguas, con cualquier excusa, una sensación maravillosa y a la vez perturbadora si piensas un poco en toda esa gente joven y bella... como estarán ahora, si es que "están". De hecho de los actores de esta peli quedaban dos vivos. Ahora solo uno... sic transit gloria mundi.