La catapulta

 Nunca se puede decir de este agua no beberé... 

Ya debería saberlo de veces anteriores, pero uno es terco y en ocasiones tropieza en la misma piedra de nuevo.

 

Me cachondeaba hace tiempo con cierta mala leche de mi padre y de mi suegro cuando veía lo que entonces me parecía una muy peculiar manera de tomar su medicación: sobre la mano extendida y ahuecada ponían las pastillas que tocaran y, de un golpe seco y rápido —a modo de catapulta— se llevaban la mano hacia la boca abierta, proyectando velozmente las sanadoras píldoras hacia la garganta.

Cuando veía tan extraño comportamiento, le daba con el codo disimiladamente a mi señora y me reía discretamente diciéndole: 

—¿Ves? ¡Hace la catapulta para tomarse las medicinas! 

Luego en el coche, de camino a casa, lo comentaba:

—Tu padre —(o el mío, los criticaba por igual)— se va a matar un día tirándose las pastillas a lo loco con esa velocidad y esa violencia, cualquier día se asfixia como se le quede alguna atascada. Con lo fácil que es coger la pastilla con dos deditos y depositarla suavemente sobre la lengua...

 

Mas hete aquí que van pasando los años y ahora me descubro a mi mismo juntando sobre mi mano aconcavada la pastilla del azúcar, la del colesterol y la de la tensión y ¡zas!, catapultazo hacia la boca abierta. Puta vida.